Mois: novembre 2025

Et si votre plus beau costume était celui auquel vous n’aviez pas vraiment pensé ?

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On imagine souvent que les plus belles pièces sont celles qui ont fait l’objet des plus longues réflexions. Des heures passées à choisir le tissu, à hésiter sur une nuance, une structure, une épaule, une ligne de revers. Tout cela donne, bien sûr, de très beaux costumes. Réussis, maîtrisés, mais presque trop ? Car pourtant, je me demande parfois si nos costumes préférés ne sont pas, justement, ceux que l’on a le moins intellectualisés. Qui trop embrasse mal étreint dit le proverbe.

Il y a ces pièces réalisées ou achetées un peu “par accident”. Un mariage pressant, un nouvel environnement professionnel, une occasion formelle mal préparée ? Et vous voilà à acheter une veste ou un costume sans trop y penser. Ou parce que vous voyez un costume en vitrine, qui sans avoir fait l’objet d’une étude, vous plait. Simplement parce qu’il plait.

Pour par part, c’est plutôt un tissu qui traîne dans l’atelier. Une coupe offerte par un drapier, oubliée sur une étagère. Un rouleau qui dort pendant des années sans projet précis. Et puis un jour, presque par nécessité ou par opportunité, je l’utilise. Sans y penser. Sans s’attacher à une idée préalable. Et c’est souvent là que la magie opère.

Mes deux costumes préférés sont de ceux-là.

Le premier est réalisé dans un Drapers bleu pétrole, fil-à-fil, avec une trame twill assez marquée. Un tissu étrange, presque déroutant au départ. Je l’avais depuis longtemps, sans savoir quoi en faire. Les mites y avaient un peu fait escale. Une fois transformé, il s’est révélé d’un confort et d’une présence incroyables. Une évidence posteriori.

Le second est un Holland & Sherry bleu marine, rayé de fines lignes grisées et très serrées dont j’ai tiré une récente vidéo. Une coupe que j’ai gardée en rouleau pendant presque dix ans. Dix ans. Et puis un jour, j’en ai fait un trois-pièces. Aujourd’hui, il fait partie de ces costumes que j’enfile avec grand plaisir.

Drapers, encore eux, m’avaient aussi offert une coupe de gris clair. Une couleur que j’avais toujours regardée avec méfiance. Trop claire, trop sage, trop… grise, justement. Finalement, ce costume m’a réconcilié avec le gris. Mieux : il m’a donné envie d’en porter. Et maintenant, c’est un vrai plaisir.

Tout cela pour dire une chose simple : on passe beaucoup de temps à réfléchir. Mais parfois, le destin a déjà fait le travail pour nous. Il pose un tissu sur notre chemin, et il ne reste plus qu’à lui faire confiance.

Je me dis d’ailleurs que certains clients, ceux qui aiment volontairement se perdre dans les liasses et les références interminables, gagneraient parfois à s’en remettre au tailleur. À son œil. À son intuition. À sa capacité de sentir une personnalité et son accord avec une étoffe. Ils sont rares, ces clients-là toutefois. Mais quand cela arrive, le résultat est toujours juste.

Simple. Naturel. Évident. Et souvent, inoubliable ?


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Allmen, ou l’élégance du roman policier légèrement suranné

Les fêtes de fin d’année approchent. Période propice aux livres : ceux que l’on offre, ceux que l’on reçoit, et ceux que l’on s’offre à soi-même, sous prétexte qu’ils “étaient sur la liste”. Si vous aimez le vêtement tailleur, le style un peu suranné, les atmosphères feutrées et les personnages délicieusement anachroniques, je ne peux que vous recommander la série Allmen de l’écrivain suisse Martin Suter.

J’avais lu Allmen et les libellules il y a une bonne décennie. À l’époque, j’avais gardé le souvenir d’un détective attachant : Johann Friedrich von Allmen. Un homme de goût, fauché mais plein d’ambitions, évoluant dans le monde de l’art et des objets précieux, entouré de mystères feutrés et de belles choses. Le tout accompagné de son majordome sud-américain, roulant dans une grosse Cadillac. Rien que ça.

Un ami m’a récemment offert le dernier : Allmen et Le dernier des Weynfeldt. Et j’ai replongé avec un plaisir intact — voire décuplé. Les traits de caractère y sont encore plus ciselés, les situations sociales toujours plus savoureuses. Pour qui aime observer le demi-monde parisien, ses codes, ses travers, ses faux-semblants et ses grandeurs fanées, c’est un véritable régal. Sauf que là on est en pays de langue allemande. Un grand bourgeois raffiné mais désargenté face à un esthète à la fortune colossale et grand collectionneur, cela donne des scènes hilarantes, souvent justes.

À vrai dire, on ne lit pas vraiment Allmen pour l’intrigue policière, qui reste volontairement secondaire, presque prétexte. Ce que l’on savoure surtout, c’est l’ambiance, l’observation sociale, et bien sûr — vous me voyez venir — le style. Car on se surprend vite à imaginer Allmen : son costume de tailleur, la coupe de son veston, la patine de ses souliers, la nuance de sa cravate, le pliage de sa pochette. On le visualise. On le construit mentalement, comme un personnage taillé sur mesure.

Et c’est sans doute là le charme de ces romans : ce sont moins des intrigues à résoudre que des atmosphères à habiter. Une lecture légère, élégante, délicieusement désuète. Parfaite pour accompagner les fêtes.

Belle semaine, Julien Scavini

Les chaussettes de tennis

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Pour une chronique du Figaro, je me suis intéressé aux chaussettes de tennis. Et pour étayer mon propos, je me suis lancé dans une recherche un peu différente de mes habitudes sartoriales. Je suis allé essayer de chercher le pourquoi du comment des bandes de couleur autour des chaussettes blanches de tennis. On les connait tous. Bandes qui peuvent être monochromes lie-de-vin, ou bicolores vert et bleu par exemple. Pourquoi ces bandes me suis-je demandé ? Dans mon Petit Larousse de 1900 (une mine!), aucune explication à part que le tennis s’appelait alors  « lawn-tennis », pour jeu-de-paume sur gazon. L’article était long et détaillait règles et organisation. Intéressant mais pas pertinent pour mon étude. J’ai ensuite compris qu’en anglais – je fais mieux ce genre de recherche en anglais, internet étant plus détaillé dans la langue de Shakespeare – ces bandes étaient nommées anneaux : hooped socks.

Autant le dire en préambule, finalement, je n’ai pas tellement trouvé d’origine sûre à ces anneaux. Pour une fois, c’est un sujet très peu documenté. Rien sur Permanent Style par exemple. Rien Gentleman Gazette, mes deux références ! Diantre. Si on les associe au tennis de nos jours ces chaussettes, ce sport n’est apparemment pas à l’origine de leur usage. Avant le tennis, il faudrait regarder les sports collectifs pour trouver quelques idées sur ces bandes. Ainsi, bien avant les courts en gazon, les chaussettes à anneaux horizontaux existent déjà dans les sports d’équipe :

  • dans le football anglais, elles sont appelées « hooped stockings » ,
  • dans le rugby, les clubs adoptent volontiers maillots et chaussettes à bandes horizontales pour se distinguer et afficher leurs couleurs (rouge/blanc, rouge/bleu/blanc, etc.)

Un article du journal The Independent résume une sorte de convention que l’on connait sans y penser : au rugby, plutôt des bandes horizontales (typiques d’ailleurs des polos), et au foot, plutôt des bandes verticales. Une tradition encore vivante il me semble.

La logique des anneaux au niveau de la chaussette serait au départ un code d’identification d’équipe de sports collectifs de tradition anglaise, pas un caprice de mode de tennisman. Comment serait-elle passée au tennis ? Un article de SockGeeks (il y a de ces blogs !) sur l’histoire des chaussettes à rayures note que les joueurs de tennis du début du XXᵉ siècle, comme René Lacoste, popularisent les chaussettes rayées comme élément de leur tenue sportive, mêlant fonctionnalité (chaussette robuste, bien maintenue) et style.

Le jeu de tennis est alors un univers de blanc quasi intégral, code couleur hérité du cricket, deux sports plutôt pratiqués dans les classes supérieures qui peuvent se permettre cette netteté difficile d’entretien. Mais au cœur des années folles, les joueurs commencent à introduire de petites touches de couleur, notamment dans les chaussettes, les bordures et les accessoires. Dans ce contexte, les anneaux colorés en haut de la chaussette sont une façon discrète de s’individualiser tout en restant acceptable dans des clubs aux règles strictes. Cette petite bordure teintée figurait sur les cardigans de l’équipe de tennis française aux J.O. de Paris en 1924, comme j’avais pu le dessiner toujours pour Le Figaro l’année dernière :

Le vrai basculement visuel qui donne à la chaussette blanche avec des bandes colorées son heure de gloire viendrait des USA. L’institution du Smithsonian raconte comment la chaussette-tube (sans talon anatomique, taille unique) devient un symbole de jeunesse américaine dans les années 1960–1970. Cette mode que l’on qualifie de preppy maintenant incorpore à l’envie ces chaussettes blanches avec des bordures élastiques colorées au sommet. Chaussettes acceptées dans ces années là pour porter avec des mocassins type penny-loafer. La tarte à la crème du look Ivy League. Ces chaussettes sont décrites à l’époque comme « mostly white, with some sporting colored stripes at the top ». Ces bandes colorées sont à la fois une signature esthétique sportive, c’est clairement dit, un rappel des couleurs d’une équipe (supporters, high-school teams, etc…) Dans les années 60 américaines, elle devient une chaussette de ville en fait, basculement intéressant. Comme de nos jours, tous les vêtements outdoor pour faire de la randonnée deviennent des habits du quotidien : voyez Arc’teryx, Columbia, North Face, etc…

Ce design de bandes colorées est depuis éternellement présenté comme « tennis socks », même si à l’origine c’est un motif transversal à plusieurs sports. Plusieurs facteurs expliquent peut-être cette accroche au sport de raquette. En voici trois :

  1. Par exemple, à Wimbledon, le code vestimentaire encore aujourd’hui, impose une tenue « almost entirely white », avec seulement une « single trim of colour no wider than one centimetre » autorisée sur les vêtements… y compris les chaussettes. On ne peut pas mettre un gros bloc coloré ou un motif sophistiqué, donc l’anneau fin en haut de la chaussette devient la zone naturelle où s’exprime la couleur (couleur de marque, de sponsor, de pays…).
  2. Il faut aussi penser à l’avènement des marques. À partir des années 70, Adidas impose son langage visuel des trois bandes dans le tennis (chaussures, survêtements, etc.) Même lorsque les règles limitent la surface colorée, la logique reste : des bandes parallèles, fines, très graphiques, que ce soit sur la manche, sur la jambe… ou en anneaux au sommet de la chaussette. Du coup, les anneaux de la chaussette deviennent comme une mini-version horizontale des trois bandes de la marque. C’est malin non ?
  3. Enfin, c’est une question d’héritage. Les fabricants de chaussettes sportives produisent souvent les mêmes structures pour plusieurs sports : football, rugby, hockey… et “tennis”. Les « hooped socks », utilisées pour porter les couleurs d’un club, se déclinent alors en version blanche + couleurs « tennis-compatibles » (vert, bleu marine, rouge discret) et deviennent le cliché de la chaussette de tennis rétro.

Il pourrait y avoir une explication technique aussi à la présence de ces bandes. Le changement de couleur au niveau de l’anneau pourrait coïncider avec une transition de point ou de fil (par exemple passer à un fil plus élastique), ce qui rend la bande colorée presque comme un marqueur de la construction de la chaussette.

Voilà ce que j’ai trouvé sur ce sujet peu traité. Je me suis bien amusé à cette petite recherche qui change un peu de la flanelle et du tweed !

Belle et bonne semaine, Julien Scavini

Le mocassin, seul contre tous

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C’était les vacances, je suis parti visiter des merveilles. Quel plaisir de nourrir son cerveau des plus belles créations humaines. Que prendre pour voyager chic, la question m’a bien tarabusté. Dans les aéroports, tout le monde porte des baskets. Des semelles épaisses. Des logos. Des matières techniques. Uniforme mondial du voyageur pressé. Un client chic toujours en bretelle, et qui voyage beaucoup depuis ses terres africaines, me disait encore ce matin, qu’en voyage aérien, il portait un jogging, pour ne pas biper et aller vite. C’est triste. Le fait est que la semaine dernière, moi, j’ai bien bipé. A Roissy, l’agent de sécurité ne savait pas ce qu’étaient des bretelles. Qu’il appelait salopette. Il voulu me les faire retirer. Ah non dis-je avec des gros yeux !

En plus, j’étais en souliers de cuir. La totale du voyageur emmerdant qui prend du temps à la sécurité.

Dans ma valise, j’avais emporté trois paires pour une semaine de congés :

  • Un penny loafer Alden en veau velours, souple et rassurant. Ma paire est si souple que je pensais que ce serait la meilleur option de voyage. Bien que je les trouve un peu pataud dans leurs courbes. Je les portais au départ.
  • Un tassel loafer en veau velours, toujours Alden — les pompons, cette élégance idiote suprême, quintessence du style, m’amusent toujours.
  • Et une paire de derbys en cuir grainé, à double boucle Paraboot « William« , massives avec leur cousu norvégien sur semelle de gomme. Elle est à toute épreuve. Si je marche beaucoup, s’il pleut, c’est ce qu’il faut.

Finalement, j’ai presque tout le temps porté les tassel. Dans l’avion, dans les ruelles, sur les parquets des musées. Partout, ils semblaient à leur place. Sans effort. Sans excès. Autour de moi : baskets, joggings, capuches. Le confort globalisé et le relâchement devenu religion en somme. J’aurais pu aussi prendre un chino et une paire de sneakers Nike. Mais non, je voulais être un peu chic pour ce que j’allais voir : les anciennes demeures d’une grande lignée millénaire, d’une autre civilisation. Il n’y aurait pas beaucoup d’européens en plus, je voulais avoir l’air d’un européen : classe et digne.

Le fait est que le cuir se fait rare. Comme le vêtement bien taillé et le vrai pantalon. J’avais pris deux pantalons de flanelle gris. Un col roulé et un polo manches longues en mérinos marine. (Et des t-shirts Heatech de Uniqlo pour mettre dessous). Une veste Maubourg et un gilet Maubourg, et ma parka à capuche en fourrure. (Que j’adore même si c’est pas très sartorial.) Bref, j’avais essayé de faire très simple. J’étais très bien. Au milieu des baskets, le mocassin brille comme une exception. D’autant plus avec des pompons, ultime ornement baroque dans un monde utilitaire.

Je n’ai pas pris de souliers à lacet. Trop sérieux. Trop lents à délacer au contrôle de sécurité. Trop bureau du lundi matin peut-être. Trop rigides certainement. Beaucoup d’avion : je voulais être tranquille. Le mocassin, lui, se retire d’un clignement d’œil. Il se glisse, se remet, repart. Simple. Rapide. Intelligent. D’ailleurs à Roissy, je les ai calé dans la boite des rayons X plus rapidement que les autres leurs baskets !

L’esprit du progrès dans la paresse peut-être ? Pourquoi croyez-vous que le mocassin de Loro Piana soit si en vogue ? Après celui à picots de Tod’s il y a quelques années. Souplesse et facilité. A la boutique, Pierre-Antoine et Michael ne jurent que par leurs Baudoin & Lange. Je les comprends.

Et puis il y a cette allure. Ce cou-de-pied dégagé. Cette ligne allongée, presque féminine. Une désinvolture qu’aucune sneaker ne peut imiter. Un chic qui n’a besoin d’aucune explication. Le mocassin, c’est la modernité tranquille. Il a la légèreté du confort et la tenue du classicisme. Un pied libre dans un monde saturé de chaussons mous.

Alors oui, en mocassins, on est seul contre tous. Mais seul avec style. Seul, et bien chaussé. Sans lacet, je me délassais.

Belle semaine, Julien Scavini